L'ombre est nue ce matin, sans hâte
j'avance vers les mots qui viennent
à ma rencontre : mes mains butent
sur leur peau, cherchant le sillon où
devenir une voix meileure, plus limpide,
semblable au chant du verre, caressé.
Une bouche à qui confirer l'écume
bouillonnante de vivre
au coeur des chardons?
là où l'immensité pique.
Viens, il nous reste des secrets
à se dire dans l'obscurité parfaite
et le feu des épices.
La mer est derrière la fenêtre, pleine
de voyages indécis.
Larmes intimes offertes
au sable. Mes mains se perdent
dans la brûlure ouverte
où trébuchent et sombrent
les oiseaux blessés.
les paroles décousues,fil à fil.
Bientôt les courants vont changer
comme le rire des enfants; des cendres
cachées dans la lumière dévalent
les sentiers du jour :
que dire de nos yeux nonchalants ?
Où vont les images qui fondent
dans nos mains ?
Hier n'en finit pas de jeter ses ancres
dans l'eai glacée de l'absence.
nos mots contre la falaise du doute.
Je regarde les ombres qui dansent
sur ton corps, sur le sable brûlant
de ta peau : tu n'es pas là.
Non, tu respires loin d'ci,
près d'un autre fleuve, au bord
d'autres feux. Tu tiens compagnie
à ma solitude : je vis dans la cécité
des jours sans toi.
les mains dans l'embouchure
errantes et prisonnières
Martin LAQUET Peintre et Poète, Jour après nuit, La Passe du Vent, p.61-62, 2017
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